اسم الكاتب: هناء الخويلدي

ثمة لحظات في الحياة لا يُغلِق فيها العالم أبوابه أمامنا بل نحن من نفعل ذلك بأيدينا المرتجفةنغلقها خوفًا من تكرار الوجع من خيبةٍ عشناها أو من فكرةٍ أننا لم نعد نحتمل خسارةً جديدةلكننا لا ننتبه أن الخوف في جوهره ليس إلا جدارًا شفافًا نراه سميكًا لأننا ننظر إليه من داخل أنفسنا لا من خارجه اسمح

هناك لحظات في الحياة تتعب فيها الأرواح لا لأن الحب انتهى بل لأننا اصبحنا نحمل أثقال التجارب فوق قلوبنا كل خطوة كل خيبة كل انتظار طويل يضيف حجرًا صغيرًا على أرواحنا حتى تغدو الأيام ثقيلة كأنها تمشي فوق صدورناومع ذلك يبقى السؤال الجوهري هل نترك أيدي بعضنا حين تثقلنا الحياة؟ إن أصدق العلاقات ليست تلك

أحتاج إلى مدينةٍ تبلل شوارعها الأمطار، مدينةٍ لا تعرف الغبار ولا تُرهقها العواصف، بل يغسلها المطر كأمٍّ حنون تمسح على كتف طفلها. مدينةٍ تستيقظ على رائحة الأرض بعد المطر، وتنام على صوت القطرات كأنها ترتل للهدوء صلاةً خفية. هناك، تلمع الأرصفة بعد كل هطول، وتغدو الجدران ذاكرةً مبللة لا تحفظ سوى البدايات؛ البدايات التي لم

نحتفي بالحب في كل صوره وتفاصيله الدقيقة غير أن أعظم صوره وأبهاها تتجلى حين يسكن الحب قلب المعلم ذلك القلب الصبور الذي يملأ الأرض عطاءً لا ينضب ويغمر الأرواح محبةً صافية فيوقظ فينا اليقين ويفتح لنا أبواب الحقيقة والمعرفة. حبٌ لا يُشبه أي حب لأنه لا يُترجم بالكلمات وحدها بل بالشرح وبالمعلومة التي تُهدى إلينا،

قد يظن البعض أن المرض هو ألم جسدي ينهك الجسد ويترك أثره على الملامح لكن هناك أمراضًا تتسلل بصمتٍ إلى أعماق الروح قبل أن تُنهك الجسد الزهايمر واحدٌ من تلك الأمراض التي لا تُرى بالعين ولا تُقاس بالحرارة أو ضغط الدم بل يُقاس بمدى ما يسرقه من الإنسان ذاكرته ماضي هويته، وحتى تفاصيل ذاته الصغيرة.

في لحظات الصمت التي تعانق الروح كثيرًا ما أسأل نفسي: هل نحن كائنات تبحث عن امتداد السماء أم عن عمق الأرض؟ هل يكفينا أن نمرّ مرور النسيم على المعارف أم أن فينا شغف الغوص حتى آخر الأعماق؟ بين الأفق الذي يشبه جناح طائرٍ لا يعرف حدودًا والجذر الذي يغرس نفسه في عمق الأرض حتى يلامس

المجتمعُ بحرٌ واسع، كلما اقتربتُ منه غسلتْ أمواجه شيئاً من وحدتي، لكنّ ملحه يترك أثره على ملامحي.هو مرآة ماءٍ صافية في صباح هادئ، تكشف حقيقتي حين أقترب، لكنه يتحوّل أحياناً إلى ماءٍ مضطرب يُشوّه صورتي حتى أنسى مَن أكون. الناسُ أشجارٌ في غابة عمري بعضها يمدّني بظلّ وارف وثمار طيبة، وبعضها أشواك تخدش أصابعي كلما

بقلم هناء الخويلدي في أعماق الإنسان، شيء لا يُرى…بعض الأشياء في دواخلنا تُوهمنا بالسكون، كأنها استقرت وهدأت، لكنها في الحقيقة تخبئ صخبًا صامتًا.ما يبدو ساكنًا قد يطفو فجأة إلى السطح، حين تلامسه ذاكرة منسية، أو تومض فيه لحظة وعيٍ نادرة.فالإنسان، مهما بدا متماسكًا، يحمل في داخله ظمأً لا يهدأ، وجوعًا للمعنى لا يُشبع بالمظاهر. الروح،

بقلم هناء الخويلدي قلت لعقلي ذات ليلٍ بارد:لماذا يطالبوننا أن نكون ملائكة؟أن نسامح بلا ذاكرة، نصبر بلا ضجر، نحب بلا قيد، ونتحمل الخذلان كأن قلوبنا من حجرٍ أبيض لا يتشقق.ألا يعرفون أننا من لحمٍ ودم؟أننا نحمل في صدورنا قلوبًا تخفق من الحب، لكنها تنكسر من الغدر؟ألا يعلمون أننا أبناء الطين؟وأننا لم نخلق لنحلق، بل لنمشي