اسم الكاتب: هناء الخويلدي

ليست السمعة مفهومًا اجتماعيًا عابرًا ولا حكمًا يُصدره الآخرون من مقاعدهم البعيدة بل هي سؤال فلسفي قديم متجدد: من نكون حين لا يرانا أحد؟فالسمعة في جوهرها ليست ما يُقال عنا بل ما يتسرّب منا دون قصد كظلٍّ يرافقنا أينما ذهبنا.الإنسان ذو الشرف والقيمة لا يسعى إلى السمعة الطيبة بوصفها غاية بل بوصفها نتيجة طبيعية لاتساقه

في لحظة صفاء نادرة حين يتباطأ ضجيج العالم، ندرك حقيقةً طالما هربنا منها الحياة ليست طويلة كما نُمنّي أنفسنا بل هي ومضة سريعة تتبدد بين انتظارٍ لا طائل منه وتعلّقٍ بمن اختار الرحيل نمضي أعمارنا أحيانًا كأن الزمن سيتوقف احترامًا لأحزاننا وكأن الخيبات تملك سلطة تعليق حركة الكون غير أن الأيام لا تعرف الشفقة، والعمر

العقل لا يُداهم ولا يُقتحم عنوة إنه يُفتح… لمن يصل أولاً.فما يُمنح الأسبقية في داخله لا يمر عابراًبل يستقر ويتمدد ثم يتولى القيادة بصمت. العقل ساحة غير مرئية لا تحكمها القوة بل الترتيب والفكرة التي تدخل أولاً لا تكون مجرد فكرة بل تتحوّل إلى مرجع خفيتُقاس عليه بقية الأفكار وتُفهم الأشياء من خلاله كأنها الضوء

بقلم هناء الخويلديحين يتحوّل الإنسان إلى ظلّ يمرّ ولا يُرى التخلّي ليس حدثاً واحداً ولا لحظة عابرة تنتهي عند كلمة الفراق إنه سلاح ذو حدّينقد يكون طوق نجاة وقد يكون موتاً بطيئاً يتوغّل في الروح حتى يشلّ قدرتها على التمييز ويترك الإنسان معلّقاً بين ما كان يجب أن يبقى وما كان يجب أن يرحل هو

ثمة لحظات في الحياة لا يُغلِق فيها العالم أبوابه أمامنا بل نحن من نفعل ذلك بأيدينا المرتجفةنغلقها خوفًا من تكرار الوجع من خيبةٍ عشناها أو من فكرةٍ أننا لم نعد نحتمل خسارةً جديدةلكننا لا ننتبه أن الخوف في جوهره ليس إلا جدارًا شفافًا نراه سميكًا لأننا ننظر إليه من داخل أنفسنا لا من خارجه اسمح

هناك لحظات في الحياة تتعب فيها الأرواح لا لأن الحب انتهى بل لأننا اصبحنا نحمل أثقال التجارب فوق قلوبنا كل خطوة كل خيبة كل انتظار طويل يضيف حجرًا صغيرًا على أرواحنا حتى تغدو الأيام ثقيلة كأنها تمشي فوق صدورناومع ذلك يبقى السؤال الجوهري هل نترك أيدي بعضنا حين تثقلنا الحياة؟ إن أصدق العلاقات ليست تلك

أحتاج إلى مدينةٍ تبلل شوارعها الأمطار، مدينةٍ لا تعرف الغبار ولا تُرهقها العواصف، بل يغسلها المطر كأمٍّ حنون تمسح على كتف طفلها. مدينةٍ تستيقظ على رائحة الأرض بعد المطر، وتنام على صوت القطرات كأنها ترتل للهدوء صلاةً خفية. هناك، تلمع الأرصفة بعد كل هطول، وتغدو الجدران ذاكرةً مبللة لا تحفظ سوى البدايات؛ البدايات التي لم

نحتفي بالحب في كل صوره وتفاصيله الدقيقة غير أن أعظم صوره وأبهاها تتجلى حين يسكن الحب قلب المعلم ذلك القلب الصبور الذي يملأ الأرض عطاءً لا ينضب ويغمر الأرواح محبةً صافية فيوقظ فينا اليقين ويفتح لنا أبواب الحقيقة والمعرفة. حبٌ لا يُشبه أي حب لأنه لا يُترجم بالكلمات وحدها بل بالشرح وبالمعلومة التي تُهدى إلينا،

قد يظن البعض أن المرض هو ألم جسدي ينهك الجسد ويترك أثره على الملامح لكن هناك أمراضًا تتسلل بصمتٍ إلى أعماق الروح قبل أن تُنهك الجسد الزهايمر واحدٌ من تلك الأمراض التي لا تُرى بالعين ولا تُقاس بالحرارة أو ضغط الدم بل يُقاس بمدى ما يسرقه من الإنسان ذاكرته ماضي هويته، وحتى تفاصيل ذاته الصغيرة.

في لحظات الصمت التي تعانق الروح كثيرًا ما أسأل نفسي: هل نحن كائنات تبحث عن امتداد السماء أم عن عمق الأرض؟ هل يكفينا أن نمرّ مرور النسيم على المعارف أم أن فينا شغف الغوص حتى آخر الأعماق؟ بين الأفق الذي يشبه جناح طائرٍ لا يعرف حدودًا والجذر الذي يغرس نفسه في عمق الأرض حتى يلامس